TRANSUNTO

Quem promete o mundo entrega uma bola.

Vêm mares lisos, sem um afogado

cordilheiras, arrepio no plástico,

e as fronteiras, em pontilhado,

confessando o desenho que são.

Vem torto de fábrica. O eixo

inclina no grau que, lá fora,

custa os invernos. Qualquer lâmpada

serve de sol. Com um dedo

se faz meia-noite em Java.

Um centímetro compra quatrocentos quilômetros.

Nesse câmbio, o que nos aconteceu

fica abaixo da menor moeda.

A rua onde envelheces é mais fina

que um fio deste verniz.

E a mão que o segura não consta do mapa,

larga demais para a legenda.

(Para constar, pedia um globo

onde coubesse inteira, e fora dele

outra mão, pedindo outro.)

Cansa antes do plástico.

Pousa-o, o peso

desce ao pé, do pé à mesa,

da mesa ao soalho, até o apoio

que não veio na caixa,

e tudo cai. Cai em volta

de uma lâmpada maior,

errando sempre o chão.